То снежною лавиной, то украдкой,
то набегая, как морской прибой,
кручёный мяч так норовит в "девятку",
и в безнадёге виснет "лист сухой".

За миг сплетая тысячу уловок,
тот демон круглый неизменно нов,
рябит в глазах от лисьих стоходовок,
здесь то норд-ост, то вязь семи ветров.

Невечна юность, и коварно вкрадчив
норд-ост фортуны, вьюгами грозя;
с кручёной жизнью здесь иные матчи,
и бьют пенальти вовсе не друзья.

Но вновь свисток дворового арбитра,
из глубины души - "девятый вал",
и тот мальчишка под окном разбитым,
что так меня изящно обыграл.