Хотелось клён нарисовать мне. Обычный лист,
добротный ватман, кисть колонковая в руке.
Одним мазком… без слов, без басен, клён возгорался,
жёлт и красен.

В саду копался дядя Вася, любитель спать на сундуке…
Клён за забором зеленел весной и не желтел до срока,
а рядом прыгала сорока. Кукушка, сидя средь ветвей,
могла рассказывать про возраст, что всё на свете вечно.
Вот вам…

совсем как пошлый воробей, врала. В понятии моём
за частоколом тем добротным клён был всему живому
ровней, рос, устремляясь в провода.

Да, я тебя любила, клён. Тебя спилили. На картинке ещё
живой ты, и пылинки летят с картинки в никуда.