Потихонечку тает лето...
На губах горьковатой сладостью
остаётся. Ещё согрета
я лучами его. И радостны
мне последних деньков щедроты...
Август где-то болит меж рёбрами.
И опять этот странный кто-то
светло-серыми и недобрыми
смотрит в душу... вернее пишет ей...
Где ж берёт слов проклятых патоку?
Но кислит из варенья вишенье,
и знобит - на веранде завтракать -
больно ветры уже холодные,
больно солнце уже несмелое,
И под утро гремит щеколдою
Тот, что грел мою простынь белую...