Лёгкая горечь медовых сентябрьских дней:
Воздух прогрет, но уже серебрится стужа
На паутинках, в морщинах замшелых пней,
На лепестках хризантем, в поднебесной луже...

Странная сладость несбывшихся наших встреч:
Руки разъяты, но душам тепло и тесно,
Пряным нектаром, по капелькам, льётся речь
На языке нам одним на земле известном.

В этом наречии нет ни времён, ни нот,
Нет в нём наречия "жаль" и дождей вчерашних,
Только истома влюблённого лета, но
Что ж мне так холодно, так ледяно и страшно?