В который раз: и ломкая трава в лохматом инее, как будто в соляных озерах обросла шершавой коркой в тяжелом, как рапа, растворе утра, и радужное солнце января, встающее в дыму, в больших столбах мучительного розового света, и дальний снег на дальних склонах гор, и позабытое, пугающее чувство, что никуда не надо торопиться.
Как выросли деревья у реки, и виноград, и заросли малины густыми стали, о, как тени длинны, как облака прозрачны и легки.
Какое утро светится в окне, за плечи трогает, как виснет над душою, такое безмятежное, большое, такое беспощадное ко мне.
Какое солнце крепнет каждый миг, взбухая над цветочными горшками, играя бликами в шкафу, меж корешками давно прочитанных, давно забытых книг.
