...а он неожиданно взял и умер.
как будто бы вышел куда-то вон
из старой квартиры, хронически хмурой,
не щедрой на солнце...
оно сквозь балкон
напрасно раз в сутки пыталось пробиться,
чтоб как-то согреть незатейливый быт...

на синих обоях поблёкшие птицы
пытались взлететь, но с упорством убийц
за ними охотились хищные тени
набитых на тюле каких-то густых,
сплетённых в виньетки коварных растений...

а он наблюдал этот бой темноты
и редкого света, пока вдруг не понял,
что вьющийся морок добрался до них,
когда-то безбашенных и безбалконных...
тогда он и вышел, оставив одних
и птиц, в тот же миг улетевших бесследно,
и ветки ажура, что тут же сдались,
и весь этот мир, надоевший и бледный,
и ту, что шагнёт через день на карниз.