Булыжники, цепляясь за ботинки,
спешили рассказать им о былом.
По окнам мазал дождь свои картины,
закат накрыл полгорода крылом.
Я, проштампованный толпой в трамвае,
ловил попутный ветер головой,
смотрел, как небо тучами свивает
гнездо луне, на звёздный хоровод.
Всё позади и. брошенное в спину,
не так саднит негромкое - Прощай...
Я - не один, веду беседы с сплином,
укрыт полой тоскливого плаща.
Неловкие слова ручьём холодным
текли на запад замыкая круг.
Кусок газетный, притворившись лодкой,
к закату уплывает, к октябрю.
Когда- то расставаться миражами,
приходится, всему своя цена,
не застревая между этажами,
возможно, это - жизнь, а не вина.