Недели отбивают такт
И пропадают в бездне.
А ты живешь, как за стеной,
На краешке земли.
Себя жалею? Это так,
Но, если очень честно,
Мы вместе долго быть с тобой
Могли и не могли.

Просвета нет. Со всех сторон
Всё гуще тьма ночная.
И Сценарист потёр виски,
Тревоги не тая.
О чем напишет завтра он -
Сегодня сам не знает...
И молча рвёт черновики
В мансарде бытия.