"Запах солнца? Что за вздор,
ахинея!" -
ты вступаешь в вечный спор,
сатанея, -
"Нет у ночи влажных глаз,
рук прохладных.
Эти чувства напоказ
суррогатны".
Где-то, в дальней стороне,
на задворках,
твой светильник светит мне,
фантазерке.
И, пока я не уймусь,
не остыну,
солнце солнцем пахнет пусть
и полынью.