Белым пуховым платком из тумана
Город укутал озябшие плечи.
Время — ноябрь. Не поздно — не рано.
В будущем — тоже туман мне обещан.

Кран прохудился на кухне небесной,
Нудно стучит дождевым метрономом.
Вечный припев у ноябрьской песни:
К дому, к теплу, к чашке чая с лимоном!

Вытянув тонкие длинные шеи,
Щурится племя фонарных циклопов,
Злобно решив ослепить одиссеев,
В редких машинах плывущих. В потопе

Мысли прижались друг к другу боками,
Словно котята под ветром сердитым.
Тонет мой город, забытый богами —
Гордый осколок седой Атлантиды.

2007