Пока стихи дышали сентябрём,
и в них слова, как листья, не опали,
держал в плену осенний окоём
меня, деревья за руки держали.

И я была, как тоненький побег,
привитый к свету солнечному в мае,
пока была привязана к тебе,
слова текли рекой, не утекая.

Не пишется теперь и не пишу,
не дышится почти, но я вдыхаю
вчерашних дней весенний гулкий шум,
свободы от молчания не чая.