Ещё неделька, и к тебе примчусь...
ну а пока внутри крепчает грусть –
пускает корни, вяжется в бутоны.
Рыжеет бахрома травы у дома,
и каменеет виноградный ус.
Чуть розово лоснится тишина.
Скучает кот в удобной нише на
четвёртом этаже с глухой подсветкой,
лапша лучей сквозь решето беседки
сочится вниз извилисто-нежна.
Бегут в пустое небо этажи,
а в мыслях сон, как ты меня кружил,
игриво исцеловывая шею,
и бабочка металась над торшером.
Ах эти сны, ночные миражи...
Скучается всё чувственнее, чаще,
и прошлое играет с настоящим,
полоской шёлка связывая взгляд.
Я прячусь сонным утром в листопад
осенней ряби, полной асимметрий.
От слов, разворошённых струйкой ветра,
слезы неуловимая звезда.