Дождь идёт. Я курю.
Куртофан с капюшоном.
Ты дурак, сентябрю
говорю, так смешон он
по сравненью с зимой,
затяжною войною,
инвалидкой-женой...
Я живу и не ною.

"Саш, лекарства-то пьёшь?"-
написала врачиха.
Пью коньяк, раз уж дождь,
и хочу её тихо
как тогда поиметь,
сквозь "зачем" и "не надо",
сняв колготки на треть,
не достав из халата...

Дождь идёт. Вновь курю.
Куртофан с капюшоном.
Говорю сентябрю,
что сопляк и пижон он.
Я вот стар и страшон,
в трудоднях и в простуде,
а живу хорошо,
лучше вряд ли уж будет.