Плачет небо, от ветра шального счастливой не стать.
На погоду грешу, растекаюсь чернильною лужей.
Всё вокруг монохромно и эта натура натужна,
Если больше нет чувств и палитра цветная пуста.

Хмурый дождь помешался на призрачности облаков,
Паутиной из капель вплетается в каждое слово:
Дирижер, помоги, пусть разрушится грусти основа,
Но я вижу, что там, за дождём, мне не будет легко.

Всё прошито косыми штрихами обыденных лет,
Всё испорчено сыростью страшных нелепых событий.
«Это высохнет в мае», - вы скажете и удивитесь,
Что так просто поверить тому, чего в принципе нет…