Когда он улетал поздним рейсом,
обмечтавшись взапой Шри-Ланкой,
я смотрела, как бес куролесил
над Москвой, не видавшей покой.

Косяками невидимой кильки
шли дожди в океаны листвы.
В головах шевелились опилки,
на планете качались кресты.

Незаметно исчезло начало:
божий свет,
райский сад,
лёгкость дум.
Вдалеке непрерывно мычала
расписная толпа на беду.

И я мысленно тоже взлетала,
уносясь из безумной страны
к тем жирафам и сонным коалам,
к тем холмам, где играют слоны.