Разнообразен выбор слов
в моём пространном арсенале -
о чём ни напишу -
в финале
с любым рифмуется «любовь».
И чем тоскливей без неё
в моей депрессии гормонной,
писанья зуд неугомонный
всё больше падок на враньё.
Плесну из прошлого глоток,
на строчки поделю похмелье,
любви прошедшей злое зелье
тяну, как истинный знаток.
И то, что сердце так пекло
ещё совсем-совсем недавно,
привычно кажется забавным,
как только время истекло.

Я у Астарты не в чести -
когда успела впасть в немилость?
За то, что ей служить ленилась,
теперь повинна пост блюсти.
Но всё длиннее дни весны,
и набухают жизнью вербы.
Ах, только б мне хватило веры,
что нет ни в чём моей вины.
Амур уселся vis-a-vis,
смеётся, маленький невежда…
О, не оставь меня надежда
на милосердие любви!

2010