О, снисхождение дождя!
Бездонна чаша небосвода,
обильно льёт на землю воду,
бездельем нас с ума сводя.
Сыры эскизы сентября -
его размытые пейзажи
и акварельные пассажи
сыры, по правде говоря.
И в этой влажной духоте
всё столь медлительно, беззвучно,
однообразно и докучно,
что так немыслимо хотеть
и требовать прощальной дани,
ещё, последнего тепла…
Но всё же радуга взошла
дугой по краю мирозданья.
Сквозь зыбкий, призрачный портал,
где осень с летом разминулись,
струятся лабиринты улиц,
ложась морщинками у рта.
Из приоткрытого окна,
среди шуршания и плеска,
как будто музыка слышна -
соната или арабеска.
Как будто Шуман или Григ,
скрипично и виолончельно…
Под ветром ожили качели,
их скрип похож на птичий крик.

Руками тучи разводя,
неблагодарное занятье -
просить о снятии заклятья
неведомых богов дождя.
Не примут мантру небеса,
но мы в язычество впадаем.
Покуда осень молодая,
как просто верить в чудеса