Марина.

Прощальный августовский сплин,
Как кровь - калина.
А в сердце горести полынь -
Ушла Марина...

Ушла полями, лесом, сном,
Тропой ночною,
Дождём невысказанных слов
В страну покоя.

Душа, что порвана в клочки,
И мозг вскипает,
И бестолковые стишки
Внутри витают.

А сердце бьётся и кричит,
Калина зреет.
Тепло елабужской ночи
Уже не греет.

И замирает кровоток,
И слов не надо,
Расцвёл отравленный цветок,
И брызжет ядом.

Но если ночи все и дни
Проклятьем стали,
Из жизни, словно из петли,
Уйдёшь едва ли...

Калины ягоды горьки,
Но горечь тает...
А бестолковые стишки
Весь мир читает.

Марина... Что же?
Как же так?
Помилуй, Боже!
И на отравленных цветах
Есть слёзы тоже...