Не кончается август, за окнами - сорок второе.
Из пуш-апа попутчицы пышет здоровьем коровьим.
Устоять бы на месте (ещё бы, в тебе три по двести).

Анемия хрущёвок, родимые пятна застроек -
против света снимаешь, но фокус опять не настроен.
И размытые кадры в вотсап отправляешь невесте.

Буратинный восторг от фарфоровой попы Мальвины;
руки всякое помнят, а мысли - внезапной лавиной:
закутить бы с Кутуньо, долить бы Алену Делону...

Так малиновы отблески солнца в бутылках (не винных),
льются блюзы и бренди горчит в полудрёме совиной.
И считаешь овец, облака, да колонны Поклонной.

А потом - эйфория, как будто орёшь на футболе.
Принимаешь, не жмурясь, народное средство от боли.
И качается небо, и рёв на арене стихает.

Беспричинную радость легко перепутать с любовью.
Загулявшийся август теплом и покоем напоен.
Это позднее лето
такое...
что только стихами.