Слишком странный ноябрь привечает капель.
Ты сюиты пиарь, сумасброд-менестрель.
Не гляди из окна на провинции глушь.
А пиши дотемна философскую чушь.

Златовласой Брунгильде запости в ВК.
Пусть она не увидит. Но это пока.
Для любовей трагична поэта стезя.
А мещанки привычно стучатся в друзья...

Вот издать бы поэму. Готичным письмом.
Дали б приз при дворе (аж на разе восьмом).
Что ни конкурс для бардов - так чья-то артель.
Ты не в теме стандартов, чудак-менестрель.

Вдохновению сложно попасть под дисконт.
Как писать тебе дОлжно, сказал бы виконт.
Показал бы пергамент и герб родовой.
Покачал бы при виршах твоих головой.

Ну, а следом зима, очевидность ты, "кэп".
Смерды сходят с ума, знать донатит для скреп.
Лютня спит на тахте, в голове легкий хмель.
Ты пиши мутотень, сумасброд-менестрель.