Жил один мужик в переулке нашем.
Он любил, когда продавец Наташа
Для него сама выбирала груши,
Золотых плодов пирамиды руша.

У неё пучок, словно рыжий мячик.
Выбирала груши всегда помягче.
А ему б на даче косить крапиву,
Заложить камин и стареть красиво.

Всё казалось, что-то должно случиться;
Ну хотя бы луч на её ключице,
Ну хотя бы грушевый сок на теле.
И мужик ругался, совсем растерян.

Но стучался бес под ребро: попробуй.
Да ещё душа улетала в прорубь,
Если пел шифон на предплечье зрелом...
Через год они завели терьера.