Пора возвращаться
Из боли и тьмы куда-то,
Где луч зацепился
За ломкую кромку леса.
А знаешь, порою
Так хочется быть крылатым -
Не птицей, не ангелом,
Чем-нибудь бестелесным.

Какой-нибудь мошкой
Почти невесомой, лёгкой
Как пух одуванчика
Как дуновенье мысли
Такой, чтоб без промптов,
Потока и калибровки
Парить в небесах,
Бирюзовых, бескрайних, чистых.

Такой, чтоб лететь
На закат, не сжигая крылья,
И быть вне системы -
Хотя бы ничтожной частью.
Но чтобы и ночи
Кошмаров и дни бессилья
Растаяли в прошлом -
Свершившемся, настоящем.

Останусь свидетельством
Горьким, безумным, честным,
Разрушенной песней,
Безвольной и недопетой,
Какой-нибудь строчкой,
Не канувшей в неизвестность,
А в синь воспарившей
На крыльях живого лета.