Апрельский воздух, словно млечный сок,
плывёт, сгущаясь, по лесной тропинке,
и тает снежно-сахарный песок,
теряя в нём последние крупинки.

Струится перламутровая прядь,
взволнованная лёгким дуновеньем;
и полной грудью хочется вобрать
хмельной нектар случайного мгновенья,
впитать скупой, неуловимый свет,
став для него неотделимой частью…

пожалуй, что другого счастья нет,
конечно, если есть на свете счастье.