Седьмая пятница - 138:
удивительная
.
.
.

А завтра - всё будет совсем не так.
Перевернётся с ног на голову. Изменится.
Ты воскликнешь - какой же я был дурак,
если, как архетип идальго сбавлял шаг
и, сидя на прежней кляче, атаковал мельницы.
Мельницы, мельницы... Сколько их впереди?
Ровно - полжизни... Может - чуть сверху... Дай боже.
Не раз предстоит до вздыхающей в такт - груди
дотронуться через корсаж чувств и один на один
быть с удивительно бархатной нежной кожей.
Юной. Но лопасти времени перемалывают мираж,
до неузнаваемости искажая лица, события, атлас...
Ты можешь с улыбкой рассматривать цветной коллаж,
где я - среди тех, кого, если захочешь и то - не предашь,
просто иллюзия, галлюцинация, как у героя Сервантеса.