Чертовски надоела эта, которая строчки тырит,
Собирающая жуков колорадских с картошки,
Раскорячившись в деревянном сортире,
Думающая о высоком с бумажкой в ладошке.
После я ей навешаю пенделей смачных,
А пока пусть огурцы собирает в подол штапельный,
И мечтает, что когда-нибудь талантливый мальчик
Её отымеет прямо напротив союза писателей.
С гордо поднятой головой пойдёт по улице главной,
Будто её тарабанил не прищавый юнец, а Пушкин,
А вернувшись - нет, воротясь!- в свои болотные гавани,
И рук не помыв, начнёт вылавливать из супа галушки!
Полив огород крест-накрест и по периметру,
Будет сидеть на крыльце и кошек облезлых гладить,
Это у них, старых бл…дей, так принято -
Рай ведь у Бога чем-то выпрашивать надо…