На небе еле теплится огонь,
и серым воском растекаются недели.
Не то поёт, не то вздыхает под ногой
вчерашний снег, поверивший в метели.

Засыпало тропинки. Никого.
Бреду, не думая, на ощупь, — всё знакомо...
Когда-нибудь я прорасту в тебе травой,
мой сонный лес, берёзовая дрёма.

А ветер взялся небо рассинить,
ворону сдул, она уходит правым галсом.
Я ем рябину, отнимая у синиц
оставленные на зиму припасы...