О тихий стон, о пасмурный покой
бессильных веток, спящих над рекой...

И я вот так же, руки опустив,
теку по ветру сумеречных дней,
а небо всё белей и холодней...
Куда ты делся, солнечный Сизиф?

Устал катить на небо этот шар?
Лелея стариковские мослы
и жил окаменевшие узлы,
сидишь у печки, звёзды вороша?..

Дорогу застилает белый снег.
Дорогу выстилает белый снег.
Безумию становится тесней,
оно мычит и мается во мне,

кипит и горько пенит кровоток.
Но я стыжусь увиденного сна...

Вот так в озябших ветках бродит сок,
болит весна...