У Бога дён много,
да у Христа – четыре ста...
Бабочка-недотрога
вспархивает с листа.

Ветер тягуч и ласков –
сонный покой тепла.
Видно, недаром Пасха
ранней была.

Скоро полягут травы,
скошенные с росой.
Но подойдёт отава.
Снова перед грозой

света густые пятна
позолотят стволы.
Запахи будут мятны,
завязи тяжелы.

Пылью дохнут дороги,
зябко потянет с рек.
Как же пусты тревоги...
Бабочке-недотроге
день мой – век.