Ещё апрель укрыт за сто снегов,
пушисты шубки и шустры зверюшки,
на елях вековых белы игрушки
и далеки от шума городов,

довольно рано исчезает свет
и тишина до подскрипа морозна,
и нет к тебе ни одного вопроса,
а лишь всепоглощающий ответ.

Пусты аллеи, не прочищен снег,
нападал новый, нет ему предела,
он белый-белый, белый-белый-белый...
а тёмным - лес, деревья, человек...

Как в давних числах крепче холодок,
вот-вот морозцем разукрасит ушки,
и , кажется, гуляет где-то Пушкин
и, кажется, вот-вот к крыльцу придет..