Не надышаться перед смертью.
Осенних вех пошёл отсчёт.
И станет ветка тонкой плетью,
что небо серое сечёт.

Хмарь, словно в камере тюремной.
От безысходности – тоска.
Полёт недолог, воздух тленный.
И дождь вдогонку даст пинка.

Став златом - светоч изумрудный,
усыпал парки и дворы.
И стынет пепел у запруды,
где осень жгла свои костры.
24.09.18