Нет смысла пересказывать весну
ни словом, ни палитрою, ни нотой,
когда, вразрез дивану и окну,
ты быстро набираешь обороты
на велике, где верно служит цепь
упорному кручению педалей.
С тобою рядом волком мчится степь,
и ты не по прямой, а по спирали
врываешься с разгону в небеса,
и, тормознув, кричишь на всю округу:
— Эй, жизнь! Ты здесь? Я где-то полчаса
как заново родился с перепугу,
что не успею по календарю
увидеться с тобою. А в ответку:
— Я здесь, дурак. Поэтому дарю
тебе весну. И русскую рулетку.