Нет смысла пересказывать весну
ни словом, ни палитрою, ни нотой,
когда вразрез привычному "курну"
ты быстро набираешь обороты
на велике, где верно служит цепь
упорному кручению педалей.
С тобою рядом волком мчится степь,
и ты не по прямой, а по спирали
врываешься с разгону в небеса
и, тормознув, кричишь на всю округу:
"Эй, жизнь, ты здесь?! Я где-то полчаса
как заново родился с перепугу,
что не успею по календарю
увидеться с тобою." А в ответку:
"Я здесь, дурак! Поэтому дарю
тебе весну. И красную таблетку."