Мы сосчитаны калькулятором, как страны золотой балласт. Из газетного инкубатора вышли те, кто заменит нас.
Сквозь склероз и ночей бессонницу, видишь юный апрель, когда шла с экрана в атаку конница, пелись песни про города, те, в которых все будут счастливы, те, в которых цветут сады.
Мы теперь – это случай частный, и лишь осколки большой беды.
Чистых горнов призыв заутренний, и отрядных костров тепло… Что замарано, что запудрено, что быльем давно поросло.
Лишь, как выстрел в лицо из вальтера льдисто-холодно, напоказ взором юного гауляйтера смотрит Павлик Морозов в нас.
