Ход истории вечен, безжалостен, строг;
От свинцовых печатей не лечатся души.
И в груди навсегда пыль афганских дорог,
И жара, и обманчивый лик Гиндукукша.

Фотография старая, где мы сидим
На броне, все живые, улыбки на лицах.
Кто остался в бою навсегда молодым,
Я хочу с благодарностью всем поклониться.

За окном снег и небо печалью полны,
Задыхается где-то земля от багрянца.
Есть глубинное свойство у каждой войны:
Позабытая будет всегда повторяться.

Что ни делай, но ближе рубашка своя -
Нестерпимо першит от словесной мастики.
И уходят внезапно на фронт сыновья,
И пылают кострами и болью гвоздики.

Лишь один день в году, а потом - целлофан.
Голова в седине, как февральская сопка.
Тишина. Размышление. Память. Афган.
И в руке замерла недопитая стопка...