Гуляет ветер по гостиной,
как паруса, вздымает шторы.
Дрейфует осень бригантиной
по залам, спальням, коридорам.
Устав от салочек и песен,
за парту сядешь без указки.
Мой милый мальчик, ты так весел,
у октября воруя краски.

Долой хандру и тунеядство!
Рисуешь быстро, лёгким хватом.
Чернильной крови не боятся
твои бумажные солдаты.
Их можно рвать и жечь свечами,
не всех, конечно, – кто поплоше.
...А в детской мается, скучая,
твоя игрушечная лошадь.

Ещё немного – и ускачет
туда, где всё навеки взросло,
где называются иначе
эпоха, город и сиротство.
Ну а пока проходят мимо
все те, кому она не рада,
и тянет горечью и дымом
над Петроградом.