Когда бы жизнь мне мёдом не казалась,
когда б она царапалась, кусалась,
лупила бы наотмашь по лицу
и строила бы всякие преграды
на том пути, что всех ведёт к концу,
а значит на себе самой, горбатой,

я был бы тоже... перечно-солёным,
предпочитал бы молоку бульоны
из плоти оппонентов и врагов,
инакомыслящих и с ними схожих,
и умников и полных дураков –
я был бы плотоядием стреножен...

...и может быть она и есть такая,
но я беру кусочки жизни к чаю,
беру как сахар или шоколад,
как мёд, который собран в райских кущах,
и каждому мгновению я рад
и наслаждаюсь вкусом дней текущих.