Тихий вечер у нас на даче…пряный запах ночного сада…материнской руки прохлада остужает мой лоб горячий, а из сада, едва видны, к нам в окно залетают сны и моё повторяют имя, застывая над стеллажами – если мама не возражает, я сейчас побегу за ними…
Мама, мама, прошу, пусти. Я ужасно устал грустить.
Я увижу, глаза зажмурив, столько ярких картин и сказок – вот царевна, звезда Шираза. Вот корабль, утомлённый бурей. Вот на джинне летит в Багдад легендарный герой Синдбад… Море красочных снов я вижу . Есть счастливые, и не очень… чуть похожие, между прочим, на истории с полок книжных.
А вот этот – ну смехота! Есть улыбка, но нет кота…
Здесь я – сильный и смелый самый, здесь не нужно учить уроки, только слышу такой далёкий, чуть встревоженный голос мамы: «Просыпайся скорей, родной! Поболтай хоть чуть-чуть со мной…»… Жжёт горячка вторые сутки, я чудесными снами брежу, за окошком рассвет чуть брезжит – только мама ни на минутку не смыкает усталых глаз и не знает про мой Шираз…

**********************
Сколько лет пролетело? Тридцать? Или сорок уже по счёту? Я немолод – есть дом, работа и на кухне жена-царица жарит гору свиных котлет… Только мамы давно уж нет.
В редких снах, потаённых самых, я порой, как ребёнок, плачу, вспоминая тот вечер, дачу и холодной руки касанье…
Детство – это души страна, что живёт в нас кусочком сна.