Я рисовала. Шли дома по улице моей нестройно,
и тонко подреберье тронул воспоминаний аромат.
Окно зашторено дождем неторопливых леонидов,

и словно бы сверчок пытливый в груди свой огонек зажег...
и что-то тонкое еще, оно - всегда со мною было.
И лишь тогда я стану пылью и оплачу судьбины счет,

когда доставшийся один небесный, невозвратный всполох,
суть - пожелания осколок, устанет по холсту бродить:
закрыв глаза, наперекор вожусь под теплым одеялом,

на грани, между сном и явью. Свет лампы. Полки. Коленкор
пропахших пылью старых книг - нечаянно и сладко жмурюсь,
комар, сражаясь с абажуром , пищит "пик-так, тик-так - рискни".

И я рискнула: ночь, дома, окошко, сказки человечность;
загаданный был мир - намечтан, а рисовала - я сама.