*Конец двадцатого. Исход.
Не надо - по пустыне, босым,
в ладонях зажимая просо,
молясь на выцветший восход.
Свобода. Только чуть щемит
душа на магистралях новых,
и запах дорогого крова
тебе, как сдавшемуся, мстит.
Не важно: ты переболел -
и снял патриотизм с бинтами,
а может быть, решил "я с вами",
но кожа... выкрасилась в мел.
Летишь на "Боинге". Исход.
Ты думаешь - одна планета.
Но выкормлены птицы в клетке -
и любят с прутиками свод.

...А дома лучшие друзья
их фото прикололи к стенам,
и бродят по квартирам тени -
которых оживить нельзя.*