Взгляд прикован к столу:
Красный? Или же - чёт?
Ты подсел на иглу -
Страсть по венам течёт.

В окончании дня
Жизнь спрессована в круг,
Ты её обменял
На удачу - на «вдруг».

Где-то там, вдалеке,
Как забытая боль,
Мысль забилась в виске:
Лишь бы только не ноль.

Но судьба на азарт
Наложила оброк:
Выпадает не фарт-
Выпадает зеро…

Обломилась игла…
Жизнь сегодня - истец.
Мысль на срезе ствола
Превратилась в свинец.

22.08.2013