---

Мирок

   Но сам я тоже тень. Я облака на небе
   Тревожный силуэт. Скользит по формам взор,
   И ум мой ничего не создал до сих пор:
   Иду, куда влечёт меня всевластный жребий.
   Сюлли Прюдом
 
 

Мой мирок – между “смог бы” и “надо бы” –
начинается с пьяного “Э”.
Здесь отравленный воздух, как снадобье,
так привычен, что вреден тебе.

Здесь подъезды стоят Парфенонами,
и в преддверии скорых разрух
три старухи с азартом хароновым,
словно мойры, считают до двух.

Здесь как будто кончается линия
на ладони, но помнит рука…
Здесь легко предаваться унынию
и не чувствовать в этом греха.

Выйдешь вечером: улица старая,
как верёвка с петлёй на конце.
Влезешь в эту бесцветную ауру
и живёшь, не меняясь в лице.

Иногда – видно морок, затмение –
морщишь лоб, понимаешь, но так
и не можешь решиться падением
завершить в бездну сделанный шаг.

Воздух – яд, и вино не отдушина,
и окно – лишь проектор теней.
Засыпаешь с губою прокушенной,
словно мальчик, прижавшись к стене.