Который год держусь на честном слове,
сползаю вниз, дела мои дрянны,
и знаю, что не выправиться вровень
по крышам этих мельниц ветряных.

Но больно уж беспечен мой хозяин,
с утра придумал новую фигню,
быть может, что-то я не догоняю,
пожалуй, осмотрюсь, повременю.

Нет сил уже, земля всё ближе-ближе,
но почему считает весь народ,
что этот мир с его дырявой крышей
спасает мой хозяин Дон Кихот?