Мой путь... о нет, не путь — моя тропа...
Что делать, если   п у т ь   так непосилен,
а на тропе мне легче не пропасть
среди её изгибов и извилин.

Упавший лист в душе и в волосах
твердит сонет о том, что мир разрушен,
и нестерпимо больно не писать
стихи, что рвут мне голову и душу.

Иду, ползу... Я жду, когда рассвет
накинется на землю торопливо,
и сгинет в полушаге от обрыва
тропа, которой не было и нет...

Но вам, о ком молюсь и кем грешу,
я напишу.