Эта осень не спит.
Механическим псом до зарниц,
На полдюйма иглу обнажая со вкусом печалей.
Мой линяющий город обходит она, привечая
Каждый новый восход, снова жжет с наслаждением дни.
И хандрит по утрам…
Только в самую людную ночь,
В час, когда по команде откроются двери незрячих,
Пес окажется рядом, иглы своей больше не пряча,
И вонзит в меня осень.
Спокойно.
Ему – все равно.

***

Мастер моих сновидений ленив и стар,
Он утомился и молча закрыл свой зонт.
Он не старается больше играть с листа,
Он ретранслирует снова все тот же сон –
Осень…
Так короток век для душевных смут,
Желтые листья засыпали гладь пруда...
Мастер привык быть неузнанным,
Никому
не разглашая плоды своего труда.

***

А кто-то упал лицом в желтое, словно в себя –
Он видит, он слышит, он чувствует как-то иначе
И сердце – забытый давно каучуковый мячик,
Что скачет дорожкой, которой уже не пройти.
Засыпаны желтым ступени, развилки, пути….
Засыпаны желтым и этот наряд так привычен.
Закат отгорел.
Пес почувствовал запах добычи.
Закончится осень…
И осень начнется.
Опять.