С утра на листьях - белая кайма,
Как кружево, причудливым узором...
Поверх неë прилëг густой туман,
Съедающий черты и разговоры.
Я проникаю взглядом сквозь мираж -
К листве пожухлой - разглядеть рисунок -
И, открывает, скрадываясь, сумрак
Фантазии морозного пера.
И кажется, безвременье - как след
Застывшей влаги на цветных газонах:
Всë не было, всего не будет, нет
Здесь ничего, никто судьбой не тронут.
Та нить, что мойры странно заплели,
Теряется в тумане: вся пропала,
И не было любви, как лета... Шалость
Ноябрьская врëт молча: "се ля ви".
И двигаясь во сне небытия
Вдоль белых черт, не нахожу себя.