Этот город не врал, убеждая в своей простоте.
В лихорадке дождей, вдохновленный митьковской гравюрой,
он пятнал твоей тенью холсты облупившихся стен
и морские ветра приучал отжимать в политуру.
Отрицая соленых червей и снобистский мескаль,
оставляя за Чижиком-Пыжиком право на водку,
ты мычала стихи, словно пьяный забывшийся скальд,
о любви, вместо вычурных вис про драконов и лодку,
несомненно ведомую к счастью великим вождем.
И плевала в колодцы из окон, не видевших солнца.
Ты искала тропу, но, увы, поводырь пригвождён
был давно, как же звали его?..что-то вроде Га-Ноцри?..
Ты пыталась взлетать, но, цепляясь ногами за стул,
принимала родство с остальными, рожденными грезить.
Продолжались дожди и служили грунтовкой холсту.
Этот город не врал о тебе - констатировал:
Crazy.