Сегодня я и Нева в ознобе,
А воздух даже на ощупь влажен.
Похмелье? Так не пила же вроде...
Болею? Фи! Вообще неважно.
Ну здравствуй, мокрый осенний Питер,
Своих проспектов и подворотен
Слепой художник, ты снова скрытен.
В размытых красках твоих полотен
Дождя завесой укрыты мысли
Вождей и быдла трёх революций,
Твоё причастье по вкусу – рислинг,
Зато на троне твой верный нунций.
Гранитный фетиш твоих фасадов
Меня смиряет с двором – колодцем.
Ты не столица, я не Асадов,
Обоим есть нам за что бороться.
Я, как и ты, на разрезе сволочь.
Цемент на крови – нам красный мрамор.
И с каждым днём всё темнее полночь,
А ночью мамы не моют рамы.
Иду в тебя сквозь туман по лужам,
Гляжусь в тебя до песочной рези.
Мой город, ты мне, безумной, нужен.
Ты ждал меня, я вернулась.
Crazy.