Всё тот же таинственный автор под ником GP опять не смог пройти мимо молча... В общем-то, я его понимаю

***

В Синявинских болотах тишь да гладь,
Лишь чудится в молчанье — «исполать!» — 
Да клюква — кровью(?) — через снежный бинт.
Иль кто убит?
 
Нет, всюду жизнь. Вот свежая лыжня,
Распитая бутылка возле пня,
Жестянка-контрафакт латвийских шпрот — 
Кто ж их убьёт?
 
А то что память… Столько не живут.
А песня после выпитого — жгут,
Да только не затянется никак.
А жизнь — пустяк.
 
И тянешь в небо морду из болот — 
Всё веруешь: зовёт оно. Зовёт…
Но прикипел к болоту, пню, лыжне,
Где смерти нет.

(автор GP)

После всего, что уже было между нами, таинственный капитан GP обязан на мне жениться), если он не Капитанша))
Спасибо.

А может, этот человек хорошо знаком с Вашим творчеством и посылает весточку в надежде, что Вы вспомните о нём..

Как там у Рязанова.
-но как из самолёта вы выходили,вы же должны помнить!
-да!!! Должен! Но не помню..

Чот ржу :)))
Он просто ленивый, я так думаю :)))

Таки капитан. Это успокаивает))

Таинственному GP на его "Тучи над Римини")

Никогда, выходя из человейника, я не смотрю на небо.
Даже в одиннадцать, ибо серьёзна в любое время суток.
Даже, если падают аэростаты и доморощенные фебы
Тащат в прокуренные забегаловки импортных проституток,
Или импортозамещенных, какое кьянти — такие б.. (абы).
Греться, так греться, но исключительно водочкою от простуды.
Я не меняю берёзы на экзотические баобабы.
Впрочем, у каждого собственные причуды.

Пысы:прошу считать это предварительными ласками))

Здравствуйте, Кошмарина!

А вот Вам ещё одно послание от таинственного GP, который почему-то не готов рассекретиться)

(Скажу по секрету, что он есть на другом литературном сайте) :)

Берёзы лишь антураж. Либо ты пьёшь, либо ты, — не Есенин,
А небо «морским» не то же, что сухопутным.
Для многих и бездна — лишь место, где слово-семя
Восходит солнечным утром.
Веруешь в слово. Лелеешь его, как бога
Лелеяла Дева Мария в столярке мужа.
Но небо — как водка. Никогда не бывает много
И оно опьяняет даже когда снаружи.
А что до моих причуд и дурных фантазий,
Так я — не поэт. Мне чуждо и то, и другое.
Поэтов в Росиии, как в Сене французской — грязи.
Считаться в России поэтом — большое горе…

В литгалактике сидит) в бездонной и бесконечной галактике)))

Да)) Затаился))

Судя по ленивости, не сидит, а лежит он там...

Лежит и кактусы поливает))

Вы ему главное послание в норку засуньте. Или что там в галактике, дырки? Ага, чёрные)) Я так старалась, так старалась))

Всенепременно!

А в чём задумка в разной длине строк?

А не было задумки. Так вышло

.