Облачный пудинг, яичное солнце на завтрак,
А на подушке - обломки вчерашнего сна.
Маски надеты к спектаклю дневного театра:
Шоу, конечно, не может начаться без нас.

Серые хлопья теней и зрачок светофора,
В лужах бензиновых радугу лижет рассвет,
И непристойно шумит беззастенчивый город
Словно мальчишка, хотя ему тысяча лет.

Людоворот перемолотый городом в кашу,
Масса людская по улицам-венам течёт.
В ней ковыляет, одетый в пиджак и рубашку,
В поисках мельниц застрявший навек Дон Кихот.