Монолог пассажира в пальто (Москва-Петушки)

Ну что за тип? Попутчик — не дай бог:
он безобразен, грязен, несуразен.
Москва таких прогонит, дайте срок,
а то ведут себя, как ровня с князем.

Приличным людям некуда присесть,
мой коверкот пропитан будет смрадом.
Простая электричка — что за честь!
Ещё и маргинал какой-то рядом.

Не зная о культуре пития,
он выражался крайне нецензурно.
Убогий тип, босяк, не то что я.
И внешность, и душа во мне культурна.

Сидел, икал, зелëный, как трава,
и трясся весь, борясь с рефлексом рвотным;
но так красиво говорил слова,
что сам себе казался я животным.

Он говорил, что в Лондоне бывал
и с лëгкостью пересекал границы.
Пожалуй, врëт, как сивый Буцефал,
но разве можно в этом усомниться?

И мысль кружила, уносилась ввысь,
и я внимал, поймать старался фокус.
Мы неинтеллигентно напились
коктейлем Ароматная Двуокись.

Вот человечище! Ко всем душой открыт!
Он жадно жил и умер между делом.
Я выпью, чтобы не был он забыт.
И наплевать, что я уже не в белом.

Что смотрите на нас, открывши рот?!
Мы вам не нравимся? Конечно, жаль, но...
А что пальто? Условность. Коверкот.
Зато мужик какой! Транс-це-ден-тальный!