Увы, друзья мои, - простите
за молчаливый не-полёт.

Топочет громко заместитель,
он по-хозяйски здесь живёт,
мастеровито вяжет строки
и, с видом царственным, шустр'о
опровергает все намёки
на изощрённое перо, -
и что? Пил'и, поэт, не мешкай,
не слушай вражьи голоса, -
вчера - орлом, сегодня - решкой
звенят успеха полюса.
Живописуй любимый город
или, совсем наоборот,
слегка оплачь духовный голод,
офилософствуй огород,
где так и прут аллюзий корни,
где многослойны и плотны
ростки, плоды, и даже комья
земли моей родной страны,
где святость Вечной Книги - к слову,
а рядом дзен - и тоже в масть,
и как бы чувство есть в основе,
но только в пафос бы не впасть:
писать дыханием и кровью -
наивный и потешный грех,
находчивое суесловие
куда верней прельщает всех
как признак творческого роста
над пошлостью банальных чувств...

А мне пора прощаться. Просто
я не умею так - и пусть.